les lumières des néons violets / ophélia

Elle brillait. Un soleil artificiel, certes, mais pour Billy ça n’avait pas d’importance, tant qu’Ophélia trouvait de quoi se satisfaire, même si ça voulait dire qu’elle allait servir de poupée toute la soirée ça ne faisait rien. Elles échangeaient des sourires, ceux d’Ophélia mangeaient la moitié de son visage, ceux de Billy se dessinaient doucement, par vagues, comme ils l’avaient toujours fait. Chez les Diman tout était en ordre, un lustre honorable que Billy retrouvait dans l’agencement des chambres, des coiffeuses aux têtes de lit, tout faisait croire que les grandes dames de ce monde couchaient au Diman Hall. Billy fermait les yeux, elle profitait de ces nuits, un peu plus tendres que les autres, c’était rare qu’elle voie Ophélia en semaine et même si elle attrapait un des Osborn sur les routes sinueuses du campus, elle s’attardait sur leurs silhouettes et se rassurait toujours à les avoir dans son champ de vision. Ophélia se mit à parler d’une soirée, bien sûr qu’il y aurait une soirée, d’ailleurs les palais universitaires étaient rarement noyés dans le silence, les basses faisaient vibrer les fenêtres, les lumières débordaient des carreaux comme des aphrodisiaques. Billy attrape le poignet de sa soeur, au milieu de l’une de ses phrases, elle est perdue quelque part entre la tenue de Linda Stacey et celle d’Amelia Pope. « Attends, je croyais que ce soir, on allait être que toutes les deux. » Billy se tait ensuite, parce que ces dialogues ne vont plus avec son âge, peut être qu’elle sent ses yeux s’attarder sur elle mais, Ophélia garde le pinceau à maquillage entre ses doigts, quelques secondes.

Les filles se glissent dans leurs robes comme sur un bateau de sauvetage. Et Billy n’en voudra jamais à Ophélia de vouloir passer du temps avec elle, que ce soit entre les alcools, les gamines aspergées d’un parfum trop fort, les discussions sans queue ni tête qui imitent une époque révolue… Ça n’avait pas vraiment d’importance. « non. » Billy traverse les couloirs, ignorant les démons qui sortent de sous les portes en voix écrasées par l’épaisseur des murs. En réalité elle ne dit pas non à la sourdine des soirées de confréries, elle préfère ne pas s’entendre réfléchir, elle envie la désinvolture de sa soeur, le détachement qu’elle semble avoir avec le reste du monde, et presque ce miroir sans fond dont elle parvient à voir le reflet; Le jeu du prétendre et du paraître reste un secret entre elle et sa jumelle, même si Amelia Pope saisit le bras d’Ophélia dans un besoin tactile de convaincre et de plaire, même si Stacey parle beaucoup trop fort pour sa voix frêle, Billy accepte les illusions de Brown. Bientôt elles sont ensevelies par l’ardeur du soir, les enceintes faisant vibrer les dortoirs et les verres levés vers le plafond, aussi rouges que les gorges des filles, et les mains des garçons. « tu vas bien c’est l’essentiel. » La main de Billy s’emmêle avec celle d’Ophélia, elle l’entraîne dans le dédale d’une nuit à Brown. Pareille à toutes les autres.

Les Osborn ont rarement eu à couper le cordon, sans doute parce que le lien a été rompu par des ciseaux d’argent entre les jambes de Madame O par son obstétricien, le fil rouge alliant les frères et soeurs de la maison Diamant se tord et s’use avec les années, mais il est noué à leur cou. « quoi de meilleur qu’une soirée en compagnie des enfants chéris de l’Amérique » murmure Billy, la bouche près de l’oreille de sa jumelle. Elle est une poupée européenne, galbée pour le succès et condamnée à l’existence princière des gamins de leur rang, ce que Billy à envie de lui arracher et la peur statique de lui prendre. Paradoxal mais le spectacle est assez redondant et on s’y habitue vite. Les pong party se sont transformées en réunions avec la lumière tamisée, les genoux croisés, on parle d’une politique que l’on ne comprend pas, d’un monde en guerre aux couleurs fades, les potins sont simplement chuchotés pour garder l’intellectuel latent au dessus de tout le reste et Billy hoche la tête presque immédiatement, elle ne dirait jamais non à un verre. « boire, boire, boire! je vais bien. » Billy précise. Ophélia passe trop de temps à s’inquiéter pour Billy et Billy passe trop de temps à vouloir lui prouver que sa descente aux enfers est une époque révolue. Amelia Pope se poste devant Billy, Billy laisse monter un rictus sur ses joues. « Billy, vu que t’es suivie par un psy, t’es sûre que ça va, si tu bois ce soir? » Evidemment fallait qu’elle appuie sur le mot psy, une créature sortie des pires tréfonds du globe si on écoutait les futures grandes femmes de Brown. « Ah bon, et qui t’a dit ça, hm? »

Amelia est une boule nerveuse, électrique même, elle scrute Billy pendant que la sentence tombe, les doigts de Billy se serrent, c’est automatique mais elle ne réplique pas. Ophélia a doublé sa voix depuis le début, elle arrive presque à deviner les mots qui vont sortir en rafale et s’abattre, démanteler l’effort surhumain que déploie Amelia pour exister. Mais elle se demande pourquoi cette existence repose autour d’une haine douce, catapultée par des faits et des gestes sur les personnes qui font partie de son cercle. Elle n’approuve pas cette machine du juge éternel, plus en colère qu’Ophélia ne trouve pas d’alliés en ces filles qu’amère parce qu’elles s’échangent des tonnerres et qu’elle sait bien que les orages d’Ophélia sont incontrôlables, autant qu’elle attire comme un aimant toutes les curieuses, dont les visages s’éclairent pour chaque insulté camouflée projetée dans l’air. « évidemment que t’as rien dit, Ophélia Osborn, ton nom parle pour toi, arrête, et amuse-toi. » Billy descend son verre à une vitesse phénoménale, le gars en rut sur le côté ne prend pas de couleurs à ses yeux, elle attrape Ophélia à la taille et la laisse entreprendre son jeu infernal. Et malgré ses paroles, Billy n’arrête pas sa soeur qui débite parole sur parole les désastres de la famille Pope et ce nom si précieux qui très vite peut devenir un tombeau social. « Amelia, c’est pas grave, en général on se marie pour divorcer. » Billy parle pour combler le vide qui semble dévorer Amelia, les yeux de la rousse tombant sur elle de nouveau. « J’ai le numéro de ma psy. Dans le pire des cas. » Elle se sert un autre verre. Veut ranger la bête au fond de sa bouche au plus vite.

Maman porte un seul collier autour du cou. Une chaîne fine et vieillie qui semble appartenir à une autre réalité, son mari parfois y passe les doigts, la soulève pour la voir de plus près, y pend un médaillon insignifiant sans blason ni initiales, simplement lui et elle, noué contre sa nuque, jusqu’à ce que la mort les sépare. Mais si les Osborn ont leur humanité, c’est une famille pas moins entachée que les autres, il a fallu reprendre la toile de la fratrie bien vingt fois, entre les excès de Samaël, les ambitions d’Olivia et le secret plus si secret de Billy. Elle se fiche bien qu’on ait écrit sur sa page wikipédia à propos du docteur Stevensen et de ses derniers jours sur terre en dessous de la rubrique dédiée à Jane Patricia Osborn. Elle se fiche bien des rires pénétrant la pièce pour combler le manque d’authenticité de la soirée ou qu’Amelia se décide à sortir une bouteille de derrière un meuble planqué dans le grand salon. Comment dépasser la vérité, après tout. C’est du passé, c’est du passé, voilà ce qu’elle se répète en boucle avant de tirer Ophélia vers un hall étroit où personne ne passe sauf les mains baladeuses des garçons sur les hanches des filles qui évidemment, à les entendre, ne viennent certainement pas de Diman. « Ce n’est pas leur genre. » Quand elles se retrouvent seules, Billy laisse son verre pendre dans le vide, elle lève les yeux; « Pourquoi tu fais tout ça. Pourquoi tu te donnes ce mal? Les faire monter dans ton estime un soir, les descendre un autre, parce qu’elles ont leur langue bien pendue, ouais ok, elle a parlé d’la psy mais eh, tu sais bien que j’m’en fous au fond, j’veux juste être avec toi. J’ai pas besoin que tu t’en fasses pour moi, ni pour tes amies en carton d’ailleurs. T’es pas toute seule. T’as Billie, t’as Babi, pourquoi tu t’forces encore. » Elle sait que c’est un discours idiot, qu’elle va pas casser le mythe Ophélia Osborn la magnifique, hors de question. Mais elle fulmine à l’intérieur comme un volcan, parce que ça fait trois sourires cassés en trop d’Ophélia, qu’elle arrive pas à savoir si ça va ou pas, à force, elle est illisible.

« Désolée. J’voulais pas… » Des phrases pas terminées, des yeux qui roulent sur le sol, au final Billy est comme d’habitude, pas honnête, pas patiente, pas bien dans ses baskets, gauche, avec la moitié des mots qu’ont l’air de remonter du fin fond de son estomac. Elle attrape le verre d’Ophélia alors qu’il reste pas grand chose dedans, elle soupire, elle s’excuse encore une fois, mais c’est des chuchotements parce que y a rien de plus intime que quand elle veut pas décevoir l’autre partie d’elle. Et elle supporte pas ce dysfonctionnement, cette animosité qui passe par la bouche de sa soeur, parfois elle voudrait simplement la garder en sécurité loin de ces oiseaux de malheurs qui cherchent l’objet le plus brillant de la pièce. Elle passe une main dans ses cheveux, à moitié écoeurée par son manque de contrôle, à moitié soulagée de l’avoir laissé sortir, son démon. Aussi cruel soit-il. « Le but c’est pas de me plaire c’est qu’on te respecte parce que ces idiotes sont pas foutues d’avoir un minimum de décence. Et j’ai pas besoin que tu prennes les coups à ma place. Au pire qu’ils posent leurs questions qu’est ce qu’on en a à foutre de ma dépression, si ça peut les divertir…. Laisse-les faire, mais risque pas de t’attirer leurs mauvais côtés parce que j’veux pas. J’veux pas que tu t’fasses mal. »

Billy s’en fiche des costumes. Enfin non elle ne s’en fiche pas vraiment, les déguisements elle les voit, elle les chérit parfois, elle les frôle du bout des doigts pour les comprendre, elle trouve ça beau et terriblement tragique aussi. Car si les gens ôtaient leur masque de temps en temps, ils s’épargneraient la longue distance entre eux et les autres, les autres cette fille au regard doux qui veut se retourner mais qui ne trouve personne, derrière les prétentions. « Non t’as pas peur. C’est juste moi qui m’habitue pas. C’est pas ta faute. » Elle finit le verre d’Ophélia, au moins c’est pas elle qui tombera plus bas dans les méandres, les conversations là-bas la rendent malade, comme un mauvais mal de mer. « Tu sais tu pouvais lui en mettre une ç’aurait été encore mieux. » Elle rigole mais très vite, revient à son air sérieux. « Je plaisante. » Ophélia serait capable de foncer dans la pièce d’à côté, de frapper la moitié des gens avec des mots, avec ses poings elle n’était pas si sûre. « T'as rien qui aille de travers Ophé. J'suis juste inquiète. »